Muerte visceral

En realidad está muerta. Llevaba ya demasiado tiempo encartada en una de esas equivocaciones tan dolorosas que no alimentaba, no latía, sólo esclavizaba, así que basta ya de verdades metamorfoseas. Regalemos a Pandora el privilegio de enterrarla rodeada de navíos llenos de piojosos bárbaros, estrellas remendadas, tiritas hipocondríacas y sufrimientos de domingo.

Sea por un amor incondicional o por puro morbo, yo misma, que también he muerto varias veces, me he aventurado a leer las últimas páginas de su diario. Aquellas hojas amarillentas y medio descompuestas por el abandono, encerraban todo un ensayo sobreespaciovivir. Y a pesar de que mis endorfinas están de viaje gracias a mi terrible miedo a ser feliz, lo cierto es que llegué a conmoverme, e incluso por un momento sentí ganas de redirigir mi vida. Vivir más rápido. Pisotear muchas más leyes carentes de significado. Sintetizar una droga explosiva, calentarla a fuego lento y esperar a ver si le revienta el cerebro a ese duende que trata de envenenarme continuamente. Coser una alfombra de algodón rojo y saltar durante horas. Matarme sin objetos punzantes. Organizar un atentado terrorista contra todos los golpes de suerte. Hacer caso omiso del “blableblibloblu”. Contaminar los peligrosos ojos de aquella bruja de lengua larga con el humo de mi cigarro. Insinuarle a mi canino amor que puede mearle en su escoba voladora. Sobrevivir, pero así todo junto, sin espacio ni para una mísera palpitación, muy apretujado.

Una verdadera tragedia que haya muerto de inanición voluntaria-al menos eso afirmó el forense-. No se pudo hacer nada por ella. Su existencia ya no tenía sentido, era demasiado ineficaz. El mundo no estaba hecho para Esperanza.