Escribe para llorar, llora para respirar.

Muy afanada, en la cocina, prepara taquitos de vísceras de víbora a la vinagreta, creyendo que hace un favor a la escasa y moribunda humanidad del planeta. Prueba un poquito, -con aquella cucharilla de café que le araña el labio superior- y siente mil pequeñas bombas explotando en su interior complementando su banda sonora con la de mil cuchillos clavándose en todos sus extremos, aprieta fuerte los dientes al notar el ácido derramándose lenta y eficazmente por cada recoveco de su cerebro, penetrando a su paso en el cuello, estómago, innombrable corazón, y finalmente puños. En cambio, su esqueleto no sufre ningún deterioro, sus huesos han sido sometidos a u curso teórico-práctico –de unas 22 horas y 111 euros pagados al contado- de cirugía ósea. Sus manos se despellejan una a la otra, su cabellera se va desprendiendo esparciéndose por el suelo provocando la contracción del corazón, el abdomen y la entrepierna.
En su organismo no sólo se producían alteraciones fisiológicas, sino que su ultraimaginación como muestra de rebeldía, organizó un motín contra todo aquel que pretendía atar sus instintos más animales. No me refiero a que Medem hable en femenino, sino a historias decoradas con lunares, a resacas de emociones y a mañanas quemadas organizando un plan de huida sin vuelta atrás, ropa esparcida por el pasillo y un continuo devenir de inseguridades arañadas e ineficaces que han perdido la capacidad de provocar aquellos escalofríos tan característicos.
Consigue verse en un futuro próximo que no puede apenas describir. Una sala de espera, trenes, taxis, aviones, incluso alguna que otra parada de metro. Que mal se le da esquivar sentimientos, intenta moverse pero el veneno la raja por dentro. Le gusta cumplir promesas, y enseñar el dedo corazón cuando alguien intenta convencer de que es capaz de romper el mundo siendo tan sólo pedacitos.
El efecto va terminando. Perseguir un dinosaurio. Escupir desde un rascacielos. Escribir una declaración con luces brillantes. Reventarte con una sonrisa. Un revolver gritando: “puta desgraciada, me besaste y te fuiste”. Volar, volar lejos. Huir. Pasan por su mente las imágenes de sus deseos más maquiavélicos.

Desintoxicándola

De vez en cuando el sueño decide olvidarse de su beso de buenas noches, la abandona y la ahoga en un mar de pensamientos que provocan una alteración tan grande que corre el riesgo de que la sístole y la diástole la hagan estallar en cuatrocientosmil microcristales de hielo.

Tras una noche de esas, le gusta buscar escondites en todas partes, lee los carteles de toda la calle mientras espera el autobús, camina muy despacito por alguna callejuela secreta de su gran atrocIudad, tiembla hasta las pestañas cada vez que las innombrables aparecen en escena incuso se olvida de como sonreír cuando dichas incoherentes se acercan demasiado.

Las cicatrices internas le pasan factura de cuando en vez, arranca las hojas del calendario con una sutileza increíble y odia durante unos segundos los suspiros, los alientos, la piel de alguien que comprenda su forma de mirar.

Sólo es posible tocar su interior tumbándote a mirar las nubes con ella y descubrir juntos su significado, quizás también dando patadas al unísono a latas oxidadas, puede que canturree algún que otro demonio interior.

sonrío como nunca

Venga, agárrame fuerte y llévame a ese lugar dónde todo está lleno de colores chillones y los elefantes llevan mochila y zapatillas de deporte. Dónde las camas son de princesas, y los demás muebles a juego con los sueños de tu sueños. Dónde al mirar al cielo te conviertes en poesía y te diluyes con el aire impregnando de una leve sonrisa cualquier organismo con el que te cruces. Dónde podrás abrir la puerta a mundos infinitos sólo con las palabras mágicas: "nunca te soltaré", y convertir la alegría en eternidad. La India es una habitación y Nueva York sale por el grifo de la bañera llenándote los pulmones de bullicios. Si quieres puedes vivir en la cima de una montaña lejos de la multitud, y abajo, todo son gritos mientras tu único grito es de felicidad pura. Entonces estallas, se propaga cual pandemia vírica y todo se convierte en sonrisas prefabricadas, con piernas de plástico que corren y corren por el mundo. No me resulta imprescindible un elefante con mochila ni lujosos atuendos, tan siquiera que el café esté caliente. en realidad tampoco me importa cualquiera que sea el lugar mientras los árboles abracen al que se apoyen en ellos y las estatuas señalen al infinito con su enroscado bigote.

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Fueron los personajes más interesantes de la película, se quemaban con la mirada pero odiaban la sensación de libertad, durante toda la vida le habían enseñado a alimentar un alma frágil, a resguardarse bajo una manta cuando tienen escalofríos y nunca a amar la sensación de sobredosis de algo inocuo, de vértigo genuino. A medida que se producían alteraciones en el hipotálamo y tomaban una tonalidad rozando la fluorescencia sus palabras eran de una pasta diferente a la de los demás mortales habitantes del planetacordura. Ojala el director mostrará un segundo de compasión por alguna clase de espectador de ojos bien abiertos y moldeara durante un segundo a los actores comprendiendo que lo peor de vivir dentro de un caparazón que reprime sus instintos más animales es la consciencia de que la conciencia se come segundos de tu tiempo y con ello pedacitos de tu vida. Sabiendo que pisar por aquellos lugares donde no vemos el fondo asusta, que es mucho más cómodo caminar por donde el mar nos cubre sólo la puntita de los pies, pero que corras en sentido contrario de la luz no siempre significa que vayas a quedarte a oscuras, además qué sentido tiene obligar a tus entrañas a vivir con miedo a mañana, estarás perdiendo el tiempo delante de una puerta que no te atreves a abrir por capricho de un pánico sinsentido. Vive en silencio o grita, acostúmbrate a la desdicha que te has pegado en la frente o disfruta del veneno de lo emocionante.

Muerte visceral

En realidad está muerta. Llevaba ya demasiado tiempo encartada en una de esas equivocaciones tan dolorosas que no alimentaba, no latía, sólo esclavizaba, así que basta ya de verdades metamorfoseas. Regalemos a Pandora el privilegio de enterrarla rodeada de navíos llenos de piojosos bárbaros, estrellas remendadas, tiritas hipocondríacas y sufrimientos de domingo.

Sea por un amor incondicional o por puro morbo, yo misma, que también he muerto varias veces, me he aventurado a leer las últimas páginas de su diario. Aquellas hojas amarillentas y medio descompuestas por el abandono, encerraban todo un ensayo sobreespaciovivir. Y a pesar de que mis endorfinas están de viaje gracias a mi terrible miedo a ser feliz, lo cierto es que llegué a conmoverme, e incluso por un momento sentí ganas de redirigir mi vida. Vivir más rápido. Pisotear muchas más leyes carentes de significado. Sintetizar una droga explosiva, calentarla a fuego lento y esperar a ver si le revienta el cerebro a ese duende que trata de envenenarme continuamente. Coser una alfombra de algodón rojo y saltar durante horas. Matarme sin objetos punzantes. Organizar un atentado terrorista contra todos los golpes de suerte. Hacer caso omiso del “blableblibloblu”. Contaminar los peligrosos ojos de aquella bruja de lengua larga con el humo de mi cigarro. Insinuarle a mi canino amor que puede mearle en su escoba voladora. Sobrevivir, pero así todo junto, sin espacio ni para una mísera palpitación, muy apretujado.

Una verdadera tragedia que haya muerto de inanición voluntaria-al menos eso afirmó el forense-. No se pudo hacer nada por ella. Su existencia ya no tenía sentido, era demasiado ineficaz. El mundo no estaba hecho para Esperanza.

COBARDE COBARDE COBARDE COBARDE. TE HAS QUEDADO SIN ALAS.

Allí se quedó al más puro estilo de una canción infantil, emborrachándose con una copa de sí misma ligeramente rebajada con un elixir de ideas que la libera de sus toxicidades y le produce una sensación narcótica, más ridícula que interesante. De un momento a otro vomitaba inocencia por cada uno de los arañazos malcicatrizados de la piel. Entre paréntesis, escuchaba el agonizante maullido de un animalillo sin sangre contra las vírgenes paredes de cualquier árbol hueco. A sus constantes pies helados de todas las mañanas de tormentas estivales, se sumó progresivamente el resto de su organismo mientras la tierra húmeda le devolvía un grito de socorro que rápidamente ignoró.

Lo cierto es que a pesar del tiempo que ha pasado ya, nunca se perdonará haber abandonado todo lo que algún día llegó a amar. Aquel príncipe nunca se lo agradecería. Así recordó como dejó de ser una distinguida dama cortesana para ser una simple chica sin alas. Y allí sentada en aquel pedazo de madera que empapaba toda su ropa, eliminó el “nopuedohacerlo” de su vocabulario. Y se quedó pensándolo hasta el borde asfixiante de la noche. No era más que una soñadorus vulgaris, de las que crecen en todos los bosques y ciudades del mundo occidental-no confundir con las orientales que tienen aspiraciones totalmente diferentes-, de las que les gustan cumplir promesas, mancharse al comer fresas, tomarse un zumo de naranja por las mañanas y tener pesadillas en la época de exámenes.
Tan pronto cayó la noche decidió de una vez por todas de acabar con aquel estúpido juego. Iba a dar con el escondite de la señorita suerte. Camino unos doscientosveinticuatro minutos por aquel bosque desierto, esquivando ilusiones rotas, fumándose el aire que él le dejara por herencia y saltando alguna que otra rayuela imaginaria. Y cuando por fin la encontró, echó a correr lo más rápido que podía, nunca pensó que sería tan difícil enfrentarse a aquel tumor que tenía por corazón y purificarlo para que recobrara su latido habitual.

melancolía

En el romántico café que hacia esquina en la calle Lepic, se respiraba demasiada melancolía. En su esquinita habitual, aquella mujer apuraba su café a sorbitos pequeños quemándose los labios. La enorme linealidad de las mañanas apaciguaba las imágenes que ahora discurrían por su mente, embalsamando los recuerdos una vez exprimidos hasta la mismísima pulpa. El verano en el que rió hasta que le salieron esos hoyuelos que tanto le gustaban, en el que buscaba atardeceres entre los edificios y el tráfico, en el que conquistaron el mundo, con una capa roja y la sonrisa más salvaje del mundo, volaron los océanos y se alojaron en una estrella para prometerse que algún día llegarían al fin del mundo para no regresar nunca, como una bomba atómica o el segundo anterior a un orgasmo.

Era demasiado doloroso recordar aquello, la sensación incluso llegaba a retar a su propia integridad, pero poco a poco aprendía a saborear la soledad e iba vertiendo a cuentagotas el contenido de su encharcado corazón, expectante de alguna comadreja que amenace con ayudarla.

Imágenes antes de un suicidio

Se ha sentado en un banco a escribir cuentos para ella misma, hablando de días raquíticos y vacíos, de unos tristes ojos oscuros y de gritos con labios sellados que parecen un jodido trabalenguas.


De repente, se apaga la luz de la farola que iluminaba el papel donde escribía, las baldosas del suelo se vuelven más oscuras que de costumbre, la luna se tapa los ojos con las nubes y comienzan a temblar hasta los tobillos de una experta en tacones. Saca la escoba que utiliza para barrer los pedacitos cuando se destroza por dentro y el tocadiscos de su pecho comienza a vomitar polvo y latir al ritmo del principio del cuento que escribe. La Tierra comienza a temblar y el lejano oeste protesta, grita y patalea cuando le promete al benévolo mundo que jamás añorará.

De un momento a otro, se ve sumida en un sinsentido de caretas de monstruo y felices muecas faciales. Es en este momento cuando comienza a asimilar que mañana tendrá que crecer de golpE, que las palmas de las manos ya no volverán a oler a sal por que nunca más sobrevolarán el mar, ni volverán a comer pescaditos sentados sobre la hierba de aquel acantilado. Ojos abiertos y suspiros a contraluz. Se siente como aquel que quiere y no puede, como el que lleva meses esperando el estreno de una película y cuando va a verla se encuentra en el cine un cartel que dice:”Cerrado por motivos técnicos”. Los sentimientos se han soldado en la tinta del bolígrafo que utiliza para escribir los finales felices e infelices de sus relatos.

Recordó el día en el que se escribió en la frente que el cielo se caería si alguna vez se encontraba en una situación como esta y lo cierto es que ha escogido la incandescente bola de fuego para quemarse la frente y apostar por cada centímetro de su independencia emocional, y no sólo eso, hace de tripas corazón y se autoconvence de que algún día tendrá el suficiente valor de vocalizar todos sus pensamientos sin echarse a llorar y sin la necesidad de un diccionario bilingüe de bolsillo español-nudosdegarganta para interpretarlo.

De pronto, todo vuelve a la normalidad, los perros siguen paseando, las farolas recobran vida y ella dibuja un corazón en el papel. Se levanta. Desenfunda un ARMA. Se dispara en el pecho exhalando un último suspiro de sangre roja

Puro amor

No es más que un sinónimo de un invierno de los años treinta por las orillas del Volga o cualquier otro río que susurre frío. Con las pestañas entumecidas, nos obsesionamos con violar a la nieve virgen que caía de las nubes que llevaba la chica hecha de lluvia sobre su cabeza. Él se le acercaba para sorber los copos que lloraba y atrapar con la lengua los que se le quedaban pegados a las mejillas. La sonrisa les pegaba puñetazos y el amor se incrustaba en el velcro que componía sus ojos.

Era obvio que no podían nadar a contracorriente, que cntnuará la espeluznante historia del antiguo testamento, escribiéndose por sí sola, tan cruel como apasionante.

Salto al vacío

Como si de la última carcajada de primavera se tratase, se quedaron flotando como mercurio líquido en medio de la pulpa herida de una naranja con esencia de azahar y recordaron la cara de satisfacción que se les quedaba de pequeños cuando cazaban moscas y les arrancaban las alas cual tiranos poderosos, aplastando a sus mascotas cautivas. Han pasado ya miles de años desde entonces y sus pasatiempos se han sofisticado a lo largo de esos calendarios de veranos fugaces, ahora son más de oler las nubes de color blanco-hospital, emborracharse las arterias, mudarse la piel del corazón y viajar al círculo polar sin maleta ni pasaporte, con el único miedo al vértigo de la felicidad.

Volvemos a amar la vida

Volvemos a aquel extenso hábitat que una vez nos transportó desde un más que inusual principio, hasta una fugaz y parpadeante aleatoriedad rodeada de una desproporción contundente de enanos pisoteados por las ansías de futuro y las listas de espera en abrazos y sus derivados. Volvemos a ignorar los gritos paganos de aquellos seres humanos que agarran lágrimas de plástico erosionadas por la marea que las trajo hasta sus pies. Volvemos a besar esos moretones de miedo que amargan un anochecer con su efervescencia característica de una noche azul marina a lunares blancos en pleno mes de julio. Volvemos a reírnos a carcajadas por andar descalzos y clavarnos ramitas en la planta de los pies, a fascinarnos con la inmensidad de lo finito y la austeridad de lo infinito. Volvemos a amar la psicología, los grandes de dramas familiares y cualquier otro libro que grite alguna frase interesante, las flores que nunca se mueren y nuestra aberración contra los perros salchicha y las nubes sin forma.